- Сообщения
- 119
- Реакции
- 2
- Баллы
- 29
- Награды
- 1
Трактат
О той, что держит нас и молчит
---
**I.**
Ты никогда не смотришь вниз.
Идёшь — и не видишь её.
Смотришь вперёд. В экран. В небо.
В узел собственных мыслей.
А она — под тобой.
Всегда.
Держит. Несёт.
Не просит, чтоб ты заметил.
Земля — это то, на чём всё стоит.
И потому — невидима.
Как фундамент, когда живёшь в доме.
Как воздух, которым дышишь.
Как мать, что всегда рядом —
и потому незаметна.
Земля не видна, потому что она — везде.
А то, что везде, —
не замечают.
---
**II.**
Она даёт всё.
Каждое зерно, что ты ешь, — из неё.
Каждая капля, что пьёшь, —
прошла сквозь её тело.
Каждый вдох — её воздух,
её деревья, её лёгкие.
Она кормит.
Поит.
Дышит за тебя.
Держит, когда стоишь.
Принимает, когда падаешь.
И примет, когда ляжешь в неё
навсегда.
И не просит.
Ни спасибо. Ни платы.
Ни даже взгляда.
Вот в чём её величие.
Вот в чём наша слепота.
---
**III.**
Земля помнит всё.
Все кости. Все корни.
Все семена, что ждали тысячу лет.
Все слёзы, что упали в почву,
и никто не увидел.
Все шаги, что прошли по ней
и забылись.
Она — хранитель.
Не книг. Не слов.
А того, что было до слов.
Первой травы.
Первого дождя.
Первого шага первого человека,
который не знал, куда идёт.
Земля помнит.
Даже когда мы забываем.
Особенно тогда.
---
**IV.**
И мы делаем с ней всё.
Режем. Копаем. Жжём.
Травим. Заливаем бетоном.
Заваливаем мусором.
Выжимаем,
как выжимают то, что не жалко.
А она молчит.
Не кричит. Не проклинает.
Не уходит.
Куда ей уйти?
Это её дом. Единственный.
Она не может уйти
из собственного тела.
И терпит.
Залечивает, где может.
Где не может —
остаётся шрам.
Но она не мстит.
Она не умеет.
Она умеет только расти.
Только держать.
Только давать.
Это и есть любовь.
Такая, какой мы не умеем.
---
**V.**
А мы теряем то, что не вернём.
Запах дождя на сухой земле —
ты помнишь его?
Тот запах, от которого хочется жить.
Это не химия.
Это голос земли. Её дыхание.
Звук ветра в пшеничном поле.
Не в городе. В поле.
Где ветер идёт волной,
и колосья кланяются,
и кажется —
земля дышит.
Холодная вода из родника.
Босые ноги на траве.
Глина в руках.
Запах свежевскопанной земли
весной.
Это не «природа».
Это не «ресурсы».
Это — язык земли.
И он становится тише.
И однажды мы поймём,
что забыли слова.
И некому будет повторить.
---
**VI.**
И вот что страшно понять:
Мы не отдельные от земли.
Мы — из неё.
Наши кости — её минералы.
Наша кровь — её вода.
Наше дыхание — её воздух.
Наша плоть — её почва.
Мы не живём на земле.
Мы — земля,
которая встала и пошла.
Которая научилась думать.
Которая научилась любить.
Которая научилась забывать,
откуда она.
Когда мы раним землю —
мы раним себя.
Не метафорически.
По-настоящему.
Мы режем собственное тело
и удивляемся,
почему болит.
---
**VII.**
Земля переживёт нас.
Она видела, как приходили и уходили
те, кто был до нас.
Как вырастали леса
и становились пустынями.
Как реки меняли русла.
Как целые народы ложились в неё
и становились травой.
Она переживёт и нас.
Но какой она будет?
Не в этом вопрос.
Вопрос в другом:
будет ли она помнить нас?
И если да — то как?
Как детей, которые любили её?
Или как тех, кто взял всё
и не сказал спасибо?
Земля не мстит.
Но земля помнит.
И шрамы остаются.
Надолго.
Может быть, навсегда.
---
**VIII.**
И вот что защемит.
Земля не закричит.
Не обвинит. Не потребует.
Она просто станет тише.
Меньше птиц.
Меньше рек.
Меньше дождя.
Меньше того запаха,
от которого хотелось жить.
И это будет не гнев.
Не наказание.
Просто — убывание.
Тихое. Медленное.
Как уходит вода
из пересохшего русла.
Как уходит голос
из того, кто долго молчал.
И однажды мы проснёмся,
и будет тихо.
И мы поймём:
это тишина не покоя.
Это тишина утраты.
И некого будет спросить.
Потому что земля не скажет.
Она умеет только держать.
И молчать.
И давать.
Даже когда давать
уже нечего.
---
**IX.**
Так сделай одно.
Сними обувь.
Встань на землю.
Почувствуй её.
Холодную. Тёплую. Живую.
Возьми горсть почвы.
Понюхай.
Это не грязь.
Это тело мира.
Это то, из чего ты сделан.
Это то, что держит тебя
и примет тебя.
Поблагодари.
Не словами.
Просто — заметь.
Просто — вспомни,
что ты не один.
Что под тобой — та,
что была здесь до тебя
и будет после.
Та, что кормит
и держит
и молчит.
Пока она ещё пахнет дождём.
Пока в ней ещё поют.
Пока она ещё дышит.
Потом будет тише.
---
*Alın Ak / KaJe MeG*
О той, что держит нас и молчит
---
**I.**
Ты никогда не смотришь вниз.
Идёшь — и не видишь её.
Смотришь вперёд. В экран. В небо.
В узел собственных мыслей.
А она — под тобой.
Всегда.
Держит. Несёт.
Не просит, чтоб ты заметил.
Земля — это то, на чём всё стоит.
И потому — невидима.
Как фундамент, когда живёшь в доме.
Как воздух, которым дышишь.
Как мать, что всегда рядом —
и потому незаметна.
Земля не видна, потому что она — везде.
А то, что везде, —
не замечают.
---
**II.**
Она даёт всё.
Каждое зерно, что ты ешь, — из неё.
Каждая капля, что пьёшь, —
прошла сквозь её тело.
Каждый вдох — её воздух,
её деревья, её лёгкие.
Она кормит.
Поит.
Дышит за тебя.
Держит, когда стоишь.
Принимает, когда падаешь.
И примет, когда ляжешь в неё
навсегда.
И не просит.
Ни спасибо. Ни платы.
Ни даже взгляда.
Вот в чём её величие.
Вот в чём наша слепота.
---
**III.**
Земля помнит всё.
Все кости. Все корни.
Все семена, что ждали тысячу лет.
Все слёзы, что упали в почву,
и никто не увидел.
Все шаги, что прошли по ней
и забылись.
Она — хранитель.
Не книг. Не слов.
А того, что было до слов.
Первой травы.
Первого дождя.
Первого шага первого человека,
который не знал, куда идёт.
Земля помнит.
Даже когда мы забываем.
Особенно тогда.
---
**IV.**
И мы делаем с ней всё.
Режем. Копаем. Жжём.
Травим. Заливаем бетоном.
Заваливаем мусором.
Выжимаем,
как выжимают то, что не жалко.
А она молчит.
Не кричит. Не проклинает.
Не уходит.
Куда ей уйти?
Это её дом. Единственный.
Она не может уйти
из собственного тела.
И терпит.
Залечивает, где может.
Где не может —
остаётся шрам.
Но она не мстит.
Она не умеет.
Она умеет только расти.
Только держать.
Только давать.
Это и есть любовь.
Такая, какой мы не умеем.
---
**V.**
А мы теряем то, что не вернём.
Запах дождя на сухой земле —
ты помнишь его?
Тот запах, от которого хочется жить.
Это не химия.
Это голос земли. Её дыхание.
Звук ветра в пшеничном поле.
Не в городе. В поле.
Где ветер идёт волной,
и колосья кланяются,
и кажется —
земля дышит.
Холодная вода из родника.
Босые ноги на траве.
Глина в руках.
Запах свежевскопанной земли
весной.
Это не «природа».
Это не «ресурсы».
Это — язык земли.
И он становится тише.
И однажды мы поймём,
что забыли слова.
И некому будет повторить.
---
**VI.**
И вот что страшно понять:
Мы не отдельные от земли.
Мы — из неё.
Наши кости — её минералы.
Наша кровь — её вода.
Наше дыхание — её воздух.
Наша плоть — её почва.
Мы не живём на земле.
Мы — земля,
которая встала и пошла.
Которая научилась думать.
Которая научилась любить.
Которая научилась забывать,
откуда она.
Когда мы раним землю —
мы раним себя.
Не метафорически.
По-настоящему.
Мы режем собственное тело
и удивляемся,
почему болит.
---
**VII.**
Земля переживёт нас.
Она видела, как приходили и уходили
те, кто был до нас.
Как вырастали леса
и становились пустынями.
Как реки меняли русла.
Как целые народы ложились в неё
и становились травой.
Она переживёт и нас.
Но какой она будет?
Не в этом вопрос.
Вопрос в другом:
будет ли она помнить нас?
И если да — то как?
Как детей, которые любили её?
Или как тех, кто взял всё
и не сказал спасибо?
Земля не мстит.
Но земля помнит.
И шрамы остаются.
Надолго.
Может быть, навсегда.
---
**VIII.**
И вот что защемит.
Земля не закричит.
Не обвинит. Не потребует.
Она просто станет тише.
Меньше птиц.
Меньше рек.
Меньше дождя.
Меньше того запаха,
от которого хотелось жить.
И это будет не гнев.
Не наказание.
Просто — убывание.
Тихое. Медленное.
Как уходит вода
из пересохшего русла.
Как уходит голос
из того, кто долго молчал.
И однажды мы проснёмся,
и будет тихо.
И мы поймём:
это тишина не покоя.
Это тишина утраты.
И некого будет спросить.
Потому что земля не скажет.
Она умеет только держать.
И молчать.
И давать.
Даже когда давать
уже нечего.
---
**IX.**
Так сделай одно.
Сними обувь.
Встань на землю.
Почувствуй её.
Холодную. Тёплую. Живую.
Возьми горсть почвы.
Понюхай.
Это не грязь.
Это тело мира.
Это то, из чего ты сделан.
Это то, что держит тебя
и примет тебя.
Поблагодари.
Не словами.
Просто — заметь.
Просто — вспомни,
что ты не один.
Что под тобой — та,
что была здесь до тебя
и будет после.
Та, что кормит
и держит
и молчит.
Пока она ещё пахнет дождём.
Пока в ней ещё поют.
Пока она ещё дышит.
Потом будет тише.
---
*Alın Ak / KaJe MeG*