- Сообщения
- 292
- Реакции
- 4
- Баллы
- 29
- Награды
- 1
Тишина городская пахнет
старым камнем и мокрой листвой.
Дед
в лаптях собственной выделки
и дорога из села его родного
всё ещё звучит в его подошвах.
Мир спешит, звенит медью,
торгует, делит прибыль.
А он
в глухоте, выжженной войной,
слышит музыку иных миров.
Он меценат
детских домов,
чьи счета оплачены вовремя.
А сам обходится
сухим хлебом, пенсией
да пальцами, творящими добро.
Проходящим невдомёк,
что под холщовым рубищем
бьётся сердце главного богача не одной лишь болгарской земли —
отдавшего собранное,
чтобы дети не мёрзли.
Прожил сто три —
и не оставил себе ничего,
кроме права
быть чистым перед небом:
собирать добро по осколкам
и держать их
на ладони.